Это осень - такое нежное, немного грустное слово. Она, как женщина около тридцати, неважно, до или после, очень красивая, яркая, но Осень. Небо, пронзительно синее, но уже не такое легкомысленное, как летом, кленовые листья, лимонно-желтые, почти алые, чуть ли не фиолетовые напоминают немного слищком яркий макияж, Она безумно хороша, но Она слишком часто вспоминает, что Она - Осень. Паутинки, с летящими неизвестно куда трогательными паучками, похожи на первые сединки в Её пышных волосах, конечно, Она их закрашивает прекрасным цветом, как тот вьющийся виноград, но Она помнит про них и Её улыбка окрашена легкой печалью, совсем невидимой, но...
Она знает боль и разочарование, расставания и жестокость, может
поэтому темнеет все раньше, вечера все холоднее. Дожди идут все чаще и они уже совсем не такие, как летом. Она, бывает, плачет
в подушку холодными ночами, тихонечко, даже, если Она одна, а может потому, что Она одна, даже, если Она не одна.
Она пытается задержать зиму, хочет устроить то самое "бабье" или
"индейское" лето, но сегодня Солнце светит, пусть немного смущенно, как будто извиняясь, что не может греть, как прежде, а завтра тяжелые облака затягивают все, дождь начинается еще до рассвета, ветер холоден и бессердечен. И подкрадывается отчаяние...
Но Она все равно очаровательна. Пусть деревья уже наполовину голые, но ветви их тонки и гибки. Пусть листья уже расклеены, как марки по асфальту, но они все еще разноцветно-яркие, хоть их немного и жаль, а воздух свеж и прозрачен. Осень золотая, прекрасная и трогательная, сильная и тихая, несчастная и счастливая...

<< в библиотеку Дождя
вернуться в Дары моря
назад на Остров Русалки